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lunes, 24 de abril de 2017

21 DE ABRIL EN PUNTO DE ENCUENTRO, SAN ISIDRO


Presentación del libro MERCADO NEGRO, de MARCOS SILBER, Ediciones El Mono Armado
Lectura de narrativa y poesía 
Autores:
María Eugenia Rapp
María Cristina Briante
Edda Sartori
Gabriela Pais

Coordinan Ramiro Silber y Mariel Monente



Arpas
La ruta verde es Guaraní y suena a arpas del Paraguay,
lo descubre cuando sabe que no va a parir hijos
humanos.
Hay un bananero sagrado allí, el exceso del amor recibido,
nocivo como la carencia o la sobreprotección,
bendito como el amor.
Es idéntica a su madre y a su abuela la hora de desandarse,
la sutura ancestral tiene que ser hecha desde la verdad,
la sanación: autorizarse al tempo de la selva,
las arpas también son instrumentos celestiales,
verde, exuberante el paso del baile, armónico fluir el agua, el río y la vegetación,
profunda, lenta y paciente la energía,
la madre que es en abundancia
para aprender a cuidarse y disfrutarse
como la tierra que besa roja las arpas
para acercarse, despacito
a Dios,
la diosa que es en la amplitud del maternal dominio de sí misma.


DISTANCIAS LATINOAMERICANAS
sube el último pasajero
gringos blancos rubios
el guarda cierra la puerta
camina el pasillo
cuenta pasajeros
en voz baja
cuenta con la cabeza gacha
alguien viaja sin boleto
camina cuenta
el rostro moreno brilla
sudor
vergüenza
anticipa la pérdida de su jornal
cuenta viene
cuenta va


la Descalza canta
con su ojo desmembrado
penetra el muslo
de Rimbaud
arranca un puñado
de coágulos
un racimo tibio
de brevas mínimas
brevas semillas que
me atragantan
puedo tocar
la hondura cobre
la pupila celestona
el rojo de la boa
allá en el fondo


Reemplazos
La vieja alfombra por un piso de madera
viene un parquetista, levanta, arranca, pone brea
y pega los listones nuevos 
después lo sella con laca.
Ella se mira al espejo y se cambia la ropa en el cuerpo de otra
y el invierno transforma el río sucio en escarcha estancada.
La calle no tiene ojos para mirarse, la ropa envejece sin darse cuenta
y hasta se deja tirar o resucita en una feria americana
donde las chicas combinan rayas y flores con las uñas negras
y sonríen
como si nunca fueran a agrietarse los dedos, el esmalte
o la mirada
como si no existiera la gangrena
en la góndola de la carne vencida.
Mientras tanto un bicho taladro perfora la madera
del piso, recién colocado
y asoma su saciada ignorancia por los agujeros
esos que se comen a la mina del espejo
que se mira con furia
y se cambia la ropa en el cuerpo de otra.




sábado, 5 de noviembre de 2016

3 DE NOVIEMBRE 2016, PRIMER ENCUENTRO

AUTORES INVITADOS Y ORGANIZADORES

Mariel Monente, Elizabeth Cutini, Cecilia González Gerardi, Eduardo Córdoba, Ramiro Silber, Cecilia Ortiz, Carlos Enrique Cartolano, Teresita Cileta y Martín Echeverría.


Ramiro Silber, presentó la novela "Morir nos es decidido" de Eduardo Córdoba, y posteriormente leyeron los autores: Teresita Cileta (narrativa), Cecilia Ortiz, Cecilia González Gerardi, Elízabeth Cutini, Carlos Enrique Cartolano Y Martín Echeverría. 
El evento fue realizado en la Librería Punto de Encuentro San Isidro.


CECILIA GONZÁLEZ GERARDI


ARCOÍRIS
No hay horizonte más allá de la tinta.
Ninguna embarcación en qué explorar
lo ignoto de la vida.
Las yemas
se han vuelto ásperas
de recorrer con ojos ciegos.
Y no hay bastón en qué apoyar
la impericia de las pisadas.
Así que aquí estoy,
quietecita en el medio del no sé dónde,
imposible en el tiempo del no sé cuándo.
Amanece nublado.
Tal vez caiga aguacero.
Aspiro con fuerza de resignado
para soportar otra lluvia.
Porque no hay arcoíris más allá de la tinta.
Y ninguna pluma
puede durar tanto.

Eter Nauta
Cecilia González Gerardi.

CECILIA ORTIZ

TRES
Dónde ese barco de papel en mi niñez
el árbol sobre el límite de los permisos
parece aún decir 
hasta ahí
porque afuera el mundo es diferente
-mi cauce en círculos trastoca la jornada-
Dónde lloviznan besos muy corazón adentro
mi corola de trinos rueda
sobre el pico de un pájaro -en vuelo-
despeina calles (callejones callados)
el viaje siempre el viaje este viaje
sostén del tiempo que ríe o llora
sin derrumbarse.
Dónde los signos la edad con distante olor a hierba
-voluntad que gasto cada día-
mi tiempo para decir y no perder el rastro.
Ojo de huracán en mi verso libre
y el destiempo péndulo incierto
y mi cuerpo aún barco de papel en la hora que se aleja.
y
mis palabras/pájaro navegan por el margen
anidan
cantan

ELIZABETH CUTINI
PECHITOS DE NIÑA
Dos panes tibios,
despuntan suavemente,
al ritmo del sol.
Adolecen,
suaves, blancos, atentos,
se esconden,
al atardecer.
Con tu aura a canela
nueve lunas te envolvieron.
Pechitos deseados,
acariciados, besados, sensibles.
Ilusión robada.
              CARLOS ENRIQUE CARTOLANO


MARTÍN ECHEVERRÍA





TERESITA CILETA


"PAÑUELOS BLANCOS
Pañuelos blancos al viento. Pañuelos blancos sobre cabezas que siguen buscando lo que no encontrarán. Ellos bailan en el aire huracanado, como símbolos de una esperanza que acompaña el transcurrir de cuarenta años, siempre al son de la vida y la muerte." (...)
fragmento



EDUARDO CÓRDOBA